

Io & Annie è una rubrica fissa del nostro blog: potete leggere il primo capitolo qui.
Se siete pigri ve lo posso riassumere: Annie è un nome di fantasia.
Annie è il mio fidanzato. Questa è la nostra storia.
Dove sono nata io, il Carnevale è solo una scusa come un’altra per indossare calze a rete e vestiti tanto corti che in qualsiasi altra occasione verrebbero considerati da battona. Un po’ come tante altre festività. Poi ho conosciuto Annie e lui mi ha portato dove il Carnevale è quasi una festa sacra, cinque giorni consecutivi di maschere, inni e carri che monopolizzano la sua città natale. Che non è in campagna, come suggerisce il titolo dell’articolo, ma al mare. Lì il Carnevale è tipo quello di Venezia, ma molto più buddellaru. A onor di cronaca, Annie non mi ha portato proprio da nessuna parte: sono io che sono andata a recuperarlo, dopo un mese di latitanza. L’ho preso per la barba e l’ho riportato a Roma, ma già che c’ero mi sono fatta questi cinque giorni di musica e delirio. Da giovedì grasso, le scuole chiudono e i pub aprono. Si parte con la sfilata: ogni associazione realizza un carro in cartapesta che si muove per la città distribuendo birra, sassizze arrustute e caramelle. Ognuno rappresenta un’allegoria, e così Trump e Kim Jong-un sfilano insieme ad Alice nel Paese delle Meraviglie, Peppe Nappa e Nuccio Cusumano.
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